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九号餐位（第5页）

父亲坐在这个位子上，穿着那件洗得发白的工作服，低着头吃面。他吃得很慢，每一口都嚼很久。吃完之后，他放下筷子，从口袋里摸出一张纸巾，擦了擦嘴。然后他抬起头，看着她的方向。

那双眼睛，很亮，很温和。

“品如，”他开口，“这间店交给你了。这个位子交给你了。那些来过的人，也交给你了。”

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她伸出手，想抓住他的手。可画面散了。她面前只有一碗快凉的汤，和对面空空的座位。

她坐在那里，泪流满面。可她笑了。

她知道父亲在哪儿了。在这间店里，在这个位子上，在这碗汤里。在每一个来过的人留下的味道里、温度里、念想里。

她继续开店。每天早上六点开门，凌晨十二点打烊。煮面，包云吞，熬汤底，招呼客人。九号位还是空着，没有人坐。偶尔有人想坐，她就说不好意思，这个位子有人预订了。客人问什么时候来，她笑了笑，说，晚上打烊之后。

日子一天天过去。店里的生意越来越好，老街坊们都回来吃面，说还是那个味道，几十年没变。林品如知道，不是她手艺好，是这间店自己会煮。那些来过的人留下的东西，都在汤里。她只是把水烧开，把面煮熟，把碗端过去。真正煮面的，是这间店。是这四十年里坐过这个位子的每一个人。

有一天，店里来了一个年轻女孩。二十出头，背着大包，风尘仆仆的。她走进来，径直走向九号位，一屁股坐了下去。

林品如从收银台后面探出头，看着她。

“小姐，不好意思，这个位子——”

那女孩抬起头，看着她。那张脸很年轻，可眼睛很老，浑浊得很，像装了很多东西。

“我知道。这个位子不对外。可我不是来吃面的。我是来还东西的。”

林品如愣了一下。

“还什么？”

女孩从包里掏出一个铁盒子，很小，锈迹斑斑的。她把盒子放在桌上，推到林品如面前。

“这是我爷爷的。他让我还回来。”

林品如看着那个盒子，没有打开。